на злобу дня. Привет, призрак.
Знаешь, я часто говорю с тобой – внутри себя, мыслями нашептываю какую-то путаную неурядицу - чтобы никто не слышал этого;
Знаешь, проблема в том, что я становлюсь абсолютно нем – не могу сказать вслух, даже буквами, черным по белому – не могу. Буквы стали напоминать об этих приборах, что стоят в больницах и мерно попискивают, отсчитывая удары сердца кого-то бесконечно далёкого от этих больничных стен. Должно быть, писк этот врывается в его сны, в его комические сны (сны от слова «кома»), воздушные и хрупкие, подобные жизни в этом мире, мире буковок, которые похожи на кардиограмму его ленивого сердца. Возможно, что стук моих пальцев, онемевших от несуществующего холода, тоже мешает ему, быть в том мире, а не в этом. Я никогда раньше не задумывался о том, что люди такие хрупкие, как снежинки из сахарной пудры и яичного белка – ломаются, рассыпаются, тают от малейшего проявления неосторожности. Знаешь, это даже смешно – на их фоне я не чувствую себя человеком, меня столько раз комкали, что когда перестали – я начал издеваться над собой сам, я бил в самые разные слабые места и болевые точки, из любопытства, пытаясь довести до предела и сломать. Знаешь – не получилось, я будто не из того материала, что остальные. Я пропускаю все удары через себя, сквозь себя – я просто эфир, призрак, ничто. Знаешь, это даже немного забавно.
Знаешь, призрак, у моих ладоней нет рук, которые нужно согревать. Поэтому они такие горячие, а пальцы – жадные, цепкие – всё чаще ненамеренно делают людям больно, а на самом деле я ведь просто хочу, чтобы они остались со мной подольше – хоть на минутку. Мы бы могли помолчать о чем-то, что мы оба понимаем. Но они не остаются. Они с каждым разом, с каждой моей отчаянной попыткой всё дальше, и дальше, и дальше.
Знаешь, самое прекрасное – это когда у тебя есть люди, с которыми интересно помолчать о чем-то.
Знаешь, если бы я на самом деле мог докричаться до тебя, если бы у меня были на это силы и был бы голос, если бы был хотя бы самый мизерный шанс, что ты меня услышишь – я бы кричал. Прорывал бы твою оболочку, упругую и тягучую, неподатливую, словами, состоящими из букв с острыми краями. Аршин, Крушение, Мрак, Граница. И я бы докричался, достучался – если бы только у меня был голос. Но я нем, я беспомощно мычу и царапаю бумагу ручкой, которая уже давным-давно не пишет, тщетно пытаюсь изобразить на ней все эти острые буквы, колючие морфемы, с таким упорством, что создаётся впечатление, будто я действительно верю в то, что это поможет.
А это не поможет - ты знаешь, я знаю, все знают. Ты уже слишком далеко, а может, тебя никогда и не было и это просто выдумки, выдумки, выдумки.
Знаешь, призрак… я думал, что всё так сложно, а всё оказалось так просто. И как жить с этой простотой, этой лёгкостью, когда каждый день привык тащить на себе по два мешка всякого ненужного, надуманного хлама? Я боюсь не удержаться на земле без них.
Знаешь, а ведь можно просто закрыть глаза и задержать дыхание, представить, как ты делаешь шаг назад и падаешь в успокаивающую прохладу своего прошлого – оно обволакивает тебя моментально, за каких-то несколько секунд, ты по неосторожности вдыхаешь и захлёбываешься в нём. Без возможности выплюнуть эту пресную помесь скомканных воспоминаний и чувств обратно. Последнее, чему ты успеваешь удивиться – это то, что прошлое твоё действительно пресное – оно не солёное, не сладкое, не горькое – оно просто никакое, как пустота, по недоразумению приобретшая объём, но оставшаяся такой же бесформенной. Иллюзии, иллюзии. Можно бесконечно долго прокручивать в памяти эти обрывки ушедших в сточную трубу эмоций, событий, мгновений и постепенно слепнуть от стремительно сменяющихся серых картинок, всё больше напоминающих обыкновенный белый шум.
Но в какой-то момент тебя выбрасывает обратно в настоящее, на берег этой осточертевшей безнадёги, ты кашляешь той дрянью, что бултыхалась у тебя в лёгких и прозреваешь, воистину. Тут всё горькое, солёное, сладкое, цветное, аж в глазах рябит, такое осточертевшее – и ты до одурения рад этому. Черт с ним. Черт с ним со всем. Прорвёмся.
Знаешь, призрак – прорвёмся. Привет.
